Estou tão cansado, já se passaram tantas horas, parecem dias, semanas.
Essa escrivaninha velha já se cansou de mim, das minhas reclamações nesse papel borrado.
Eu sei o que você diria, mas você sempre me surpreende.
Penso se não devo começar a escrever algo útil, mas e esse sentimento?
É como uma carta sem remetente.
Escrevo para ninguém, escrevo para você.
Passo horas aqui, já fui cobrado, mas não consigo escrever nada sabendo que você sumiu.
Só me deixou uma carta, uma pista?
Eu estou me sentindo tão velho, você nunca disse que isso aconteceria.
Enfim, estou indo para o Brasil, foi a única coisa que restou fazer.
Eu vou fazer isso por você, por mim, meu passado.
Amanha cedo sai meu navio, eu vou leva-lo comigo, como um fardo, como um aprendiz, um irmão.
Não sei se já sabe a essa altura do massacre que aconteceu, do que ele foi capaz de fazer, tudo por descaso, seu e de todos.
Estou tão cansado, mas devo partir daqui, deixar meu lar, nosso lar.
Éramos uma família, tudo que restou agora foram cinzas do passado, ruínas de algo que foi felicidade.
Sem luz, sem paz, começou uma era de trevas.
